Iglesia de Santa Sofia en Anacapri

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Recuerdos de Berlín (2)

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Berlín nos dio mucho en cuatro días. Además de reavivar recuerdos y reflexiones en momentos tan cruciales para nuestro país, nos ha dado nuevas amistades.  ¡Cómo es generoso el mundo de la amistad! Manuela Moreira, viuda de Gian Butturini, nuestro amigo fotógrafo de Brescia, que dejó de existir en cuerpo hace más de doce años, pero que sigue obrando enlaces e imágenes de hoy. Ella, nacida en Mozambique de padres portugueses, estudio en Leipzig por allá por los setenta. Conoció a Gian en uno de sus viajes a la RDA como fotógrafo y ella, imagino, actuando como traductora. El dato preciso no lo sé. La personalidad arrolladora de Gian la debe haber cautivado, así como lo hizo donde puso pie: Londres de los sesenta, Chile de los setenta, Frente Polisario del Sahara occidental en los ochenta.   Manuela tiene muchas dotes, pero la que me resalta más es la capacidad de mantener y cultivar la amistad. Hará un año que nos contactó para contarnos que Riccardo Tricia , hijo...
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La tortuga llega a Positano

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Aquí estoy encaramada en un árbol de macetero. Quería mirar Positano desde el balcón. Es un pueblo blanco y rosado, con ventanas en arco, incrustado en una hendidura de la montaña. Por la costa Amalfitana todo se agarra a la montaña, para no caer a pique en el mar. Los huertos que crecen en cejas de tierra, las plantaciones de olivos y limoneros, las enredaderas de buganvilias. Lo único malo es que hizo frío y Lichi no se pudo bañar, pero estuvimos felices de vivir esos días ahí. Ojalá podamos volver, me encantó.
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1º de enero 2020

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Empieza a caer la tarde, el sol se pone a mis espaldas. El calor ha sido soportable gracias al ventilador y a las ventanas abiertas. El ruido de la calle entra junto con unos soplidos de brisa. El sonido de la Plaza de la Dignidad está siempre presente en estos días: los incansables que golpean un fierro contra una estructura metálica del entorno al monumento a Baquedano, los vehículos pasan y saludan con un solfeo de bocinazos, y de vez en cuando, la sirenas de los carros lanza-agua y de los zorrillos con gases pestilente, cortan la monotonía de las percusiones. La ansiedad se mantiene viva. A cada rato voy a mirar el espacio de Youtube que transmite en directo desde una terraza sobre la plaza. Observo si algo se ha movido, intento contar los manifestantes: imposible; los que están entorno del rehue plantado sobre un triángulo de tierra, me cercioro de que la bandera mapuche sigue flameando. Y vuelvo a lo que intentaba hacer, sin conseguirlo.  Regresamos esta madrugada después...
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